Donde no pudieran estar

Lo único que extraño de Puliplax es ese perfecto y extraño sistema de distanciamiento físico personalizado.
Cada cual especificaba su sitio preferido para los momentos de soledad absoluta, en caso de que no quisiera estar encerrado en su casa. El estado se encargaba de recopilar toda la información y hacer los cálculos necesarios para que la gente no se topara. Las circunstancias más frecuentes para exigir el uso del sitio personal eran de peleas, rupturas, depresiones autorizadas e inspiración artística.

Nunca utilicé mi sitio personal, pero me encantaba la idea de saber que era mi sitio personal y que estaría ahí para siempre, que permanecería aún después de mi muerte e incluso muchos años más.
Con la desocupación del planeta, quedamos tan pocos ya, que practicamente no necesitamos los sitios personales. Basta salir a la calle y ya.
Los que quedamos estamos alistándonos para partir, pero antes debemos dejar todo preparado en caso de que alguien más necesite usar este lugar.
De todas formas me hubiera gustado sentarme ahí... ya ni recuerdo por qué elegí mi lugar. Todavía queda algo de tiempo, pero no tengo motivos para visitarlo. Ya no hay motivos para nada en este planeta.

Lo que otros no entienden... y yo tampoco

MUSA DE LA TRAICIÓN

Está toda amarilla como el sol moribundo allá afuera. La ventana de esta habitación que no es de ella, pero ha sido tantas veces de ella, está tan sucia que el mar parece un terciopelo gastado y triste, azul piedra como a veces se le ponen los pensamientos.
En esta misma habitación se gastó una broma ingenua hace harto tiempo ya...

Cambiaron las sombras y las vestimentas y ella aún no se ha dado cuenta que ese tiempo pasó hace rato. Pero la broma aún reside entre estas paredes... es la más dueña de todo: de la cama, de la silla, de la lámpara, de la cortina y del armario.

Cómo extraña esa otra primavera, ese último día de otro invierno. Esa otra ignorancia, la otra incertidumbre. Su nombre mezclado junto a miles más.
Qué adivinanza no habrá adivinado, qué fue lo que no le enseñaron para que haya quedado tan confundida.
Me pregunto, si yo me la encontrara cara a cara en la vereda, que le diría... de verdad que es un mundo complicado. Frecuentemente la gente sufre por tonteritas, simplemente porque no saben que son tonteritas, pero eso cómo se puede saber... es un mundo complicado.
Y es que ella por dentro guarda imágenes robadas, inventadas y recreadas; porfiada, intentando descifrar mapas que no llevan mas que a países imaginarios. Tantos días abandonados, igual que esas ciudades de catástrofe antigua.
Tal vez sea por la espera, por la espera que la llevó a la promesa, al ideal. Al sueño. Y era tan ingenua que no se dio cuenta que todavía era una niña cuando creyó ser mujer. Y cuando supo que era una niña, se sintió derrotada, porque todo lo que había soñado no encajaba con su realidad. Porque debió haber jugado cuando fue el tiempo de jugar.

Si todo esto fuera cierto, yo la entiendo. Comprendo su mirada desconfiada, mirando su rostro en el espejo mientras ensaya una mueca de sonrisa triste.

La prisión social

Nunca antes me atreví a preguntar por qué. Simple-mente me limité a dar vueltas sobre mi propio eje.

El aturdimiento provoca la distorsión, arriba parece abajo, el suelo serpentea. El miedo se siente una vez, luego pasa hasta la próxima visita al dentista. Hasta la próxima pelea nocturna. La diversión comienza con el monito nacido del índice y el dedo mayor, y todas sus aventuras saltando techos desde la ventana del auto en movimiento. La magia aparece con la primera burbuja de detergente soplada con la bombilla de la leche. El orgullo, con el primer globito del chicle tutifrutti o la amarrada de los cordones...todo depende de la escala de valores.

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El aturdimiento no dura mucho, pero a veces persigue con su aliento hasta que uno ya no avisa a qué hora llega y la noche deja de tener horas con números.
Ahora ni me atrevo a preguntar, porque me puede fusilar la cordura. Todo la existencia se me vuelve imaginaria, todos los viajes son imaginarios, los amores son imaginarios, las personas, imaginarias.
La prisión social es terrible porque es invisible. No hay gandarme más que uno mismo y uno mismo también es el preso. Y el que se autocondena... se autocondena de pura confusión.

Por un mundo sin ratas suicidas... use condón.

El promiscuo Marambio no se cuidó, trajo al mundo una extensa prole (alrededor de 5.854.236 ratitas). El estado lo demandó por pensión alimenticia y no lo soportó...


De todas formas no le importó a nadie en Puliplax...

Tengo mal gusto...

Tengo mal gusto.




PULIPLAX!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!

!!!!!
><
.l.
°

Lo mejor es poner una imagen...

Una de las mejores historias para la hora de ir a dormir en Puliplax, era esa de la leyenda que decía que si todos los niños se quedaban dormidos al mismo tiempo, el nucleo interno del planeta iba a colapsar, explotando estruendosamente en miles de millones de pedacitos de variados colores...

Cuando uno sabe, sabe no más, y si no, se inventa un Blog.

... Claro, y lamentablemente yo traté y traté... pero así son las galaxias nomás. Qué re diablos le va a hacer uno/a (según su perspectiva). Y todo era una pura cuchufleta. Puliplax, Puliplax. Puras complicaciones. Metimos a toda la gente en un cucurucho de papel y los mandamos fletando al especio interestelar. Mala cueva el que se cayó. Tanta vanidad digo yo. Las complicaciones son para puro hacerse notar. Porque lo otro es todo lo contrario. Y que hacemos ahora con la cochinada que quedó. Vamos a estar barriendo hasta que se nos gasten los dedos. Una/o tiene que saber cuándo la cosa no da para más. Como quien dijera que la vaca ya no da leche.
Si esta gente no sabía de que estába hablando.
Yo lo único, eso sí, lo único que pido es que no vayan a meterse en un agujero de gusano y me vayan a salir por el otro lado acá mismito. Si el universo es tan dicharachero para sus cosas. pero uno/a es quien tiene que estar drenando las alcantarillas, porque a todo esto, y no es por chisme, hay un país abandonado que quedó para la cola. Si yo lo vi con mis propios ojos, que manera de haber alcantarillas ahí!! Y yo no quiero andar limpiando y ordenando alcantarillas de nuevo. No señor, eso si que no.
A todo esto, arriba se grafica la despedida de estos infelices que por fin se fueron fletando. ¡No se entiende nada!. Claro... ¡si eran tan complicados!

Este es el peor blog... lejos

La gloriosa perdición

No los conocemos, ni a él, ni a él. No sabemos cómo se llaman estos huachitos, pero seguritamente que los hemos visto por ahí, ya de viejos. Aunque nos hacemos los tontos, los retontos, los recontratontos, sobre todo cuando nos piden nos miran pa arriba. Y con rabia cuando nos miran pa bajo. Los vamos a seguir ignorando porque total pa que le ponemos tanto. Si la vida es así y hasta dios es satánico heavy metal.

Rosseau tenía razón, apuesto que él tuvo caleta de perritos cuando chico.

Me dan penas las gentes amargadas, porque no saben que es sólo tristeza mezcolanzada con rabia. Si es eso nomás, ni que tanto. Y los perros viejos, y las gentes viejas, si son la misma cosa...

El regalo

Tuve una escena bonita el otro día, pero no duró mucho. Lástima. Una confesión terrible de una mujer mayor, que me pidió que no le dijera lo contado a nadie más.

De todas formas me parece que existe una esperanza dentro de esta tragedia.
Tal vez yo pueda creer a través de otra persona. Como esta mujer mayor. Ella cree demasiado, cree en todo, hasta en lo que no cree. Demás que podría creer por mí. Y puedo vivir con eso, totalmente.

Yo creo que estás sentada en el sitio equivocado

Algunas veces llegan unos ecos por estos lados... no sé de dónde provienen. Algunas veces son tan profundos que interrumpen mi respiración. Algunas veces son tan extraños que ya no tengo razón de existir. Algunas veces son tan bellos que ya no importa si estoy o no, si soyo no, si voy o no, si quiero o no, si creo o no.

La cosa es así, llegó limpia la voz dura y grave de un germana, mas no hay nada de duro y grave en las cosas que dice. A veces está tan oscuro acá arriba, (eso que es de día siempre) que impresionan esas frases claras que iluminan sin brillar. La gente ya se está yendo a sus casas. Ser un planeta de emergencia las 24 horas no tiene regalías. Las habitaciones van quedando vacías, los muebles ya no guardan más que polvo; el único vestigio orgánico que no abandona.
El eco se apaga lentamente, la germana se va lejos... y me queda su sombra dibujando figuras, - en mis párpados - digo yo, - está en mis párpados - Me los refriego para que se queden pegados, para ya es tan tarde, tan tarde para andar inventando historias. El polvo va a hacer desaparecer todo, mejor será ir a barrer.

Acá la noche nunca llega.

No tenemos donde esconderla... por eso se va...

Si alguna vez regresara el eco, yo sabría que hacer. Esa vez sí lo sabría. No me quedaría mirando el polvo flotando en el aire, no me quedaría mirando a los pasajeros marcharse. De repente pienso, me quedaré esperando este eco para el resto de la vida de este planeta. Y tendré un plan tan bueno. Porque tendré todo el tiempo del mundo. Y no voy a fallar.
No podría fallar.

"El veloz murciélago hindú comía feliz cardillo y kiwi. La cigüeña tocaba el saxofón detrás del palenque de paja..."

Que alguien me explique por qué... Por qué el murciélago come cardillo y kiwi, acaso es eso lo que lo hace feliz??? O acaso es tan veloz que la adrenalina de volar a tales velocidades le apreta la guatita llena de cardillo y kiwi? Comen cardillo y kiwi los murcielaguitos... que chanfles es el cardillo? .
Bueno, empecemos por el hecho de que el dichoso animalillo es hindú. Entonces no es vampiro, entonces no chupa sangre, la sangre no es lo que lo hace felíz. Descartada la teoría de Pánico y Locura en Las Vegas.
Es vegetariano, tiene menos toxinas, ok. Y hace deporte, vuela y vuela rápido. Entonces fabrica mucha endorfina. Es feliz. Pero... no estaba volando cuando comía cardillo y kiwi. A menos q éstos tuvieran alas tmbn. Cosa que en Puliplax no ocurre, pero claro, en Puliplax tampoco existen los murciélagos hindúes, lo que no quiere decri que no existan en otras partes del universo, sean universos Plax o no.
Volviendo al misterio. No es la velocidad del vuelo lo que lo hace feliz. Es el acto de comer, de comer cardillo y kiwi, o tan sólo de comer??? Ah??
O... ¡¡¡¡era el cardillo el que era feliz!!!! Ahora todo se reduciría a un problema de ortografía y gramática. Es por eso que en Puliplax no se imparten dichos temas en el programa educativo. Ya hay demasiada complicación con el asunto de la caligrafía.

Por otra parte, la pájara toca el saxofón detras de un palenque de paja. Estaban en el mismo sitio ambos vertebrados? La música tiene efectos muy placenteros, eso lo sabemos muy bien en Puliplax. De todas formas, abrá que averiguar lo del cardillo. Porque puede que no haya tocado muy bien el saxo. Y eso no haría feliz al murciélago. Pero es uno hindú. Y la cigüeña toca saxo, probablemente venga de NY. O New Orléans...
Existen kiwis en la India, no creo que el murciélago sea oriundo de allá. Yo creo q era vampiro y se convirtió. Y eso ya es elucubrar mucho...
Estoy agotada. Esto de la compleja ejemplificación de las fuentes de Windows XP es todo un rollo. Pero en Puliplax estamos acostumbrados, aunque no tanto, es tan complejo...