Por quincuagésima vez.

Me vienen las hemorragias de sentimiento cansado. Oxidado.
Particulares por el costado, los demás pasen a la sala común.
Listo el arsenal.
Las venas conflictuadas. reventarse o morir.

Que me sirva este aliado que se desvanece cada noche
un confidente sin ambiciones
maestro de construcciones abandonadas
levantando endebles escenarios
donde se parapetan las emociones
para que cantes toda tu rabia
para que grites la falta que te hace
no hablar de esto
no hablar de aquello
no hablar de ti.

Infinitamente superior
o supremamente inferior
no sé dónde me vas a ubicar
nunca hay espacio suficiente
para despejar todas las dudas
para sujetar los pensamientos
para alejar el arrepentimiento
de no haberme dejado tranquila y quieta
en vez de venir aquí
y dibujarme en esa pizarra
como si yo fuera un epitafio
o un aviso inclasificable
o una placa de agradecimiento
en una animita invisible.